Posteada el: 03 Oct 22:49

Desde hace décadas, la zona de Once es escenario de una de las guerras más sangrientas que conociera la República. Sobre la calle Lavalle, se asienta la comunidad judía, habitante milenaria de estas tierras. Venden telas y respetan el shabbat; sobre la calle Corrientes, la comunidad coreana ha asentado su cuartel general. Venden ropa importada y practican el chuseok.

Ambos pueblos han decidido exterminarse por la cuadra intermedia, delimitada por un rollo de gasa extendido, instalado por los vendedores judíos, que aprovechan la transparencia de la tela para poder ver acercarse a sus enemigos (y que los habitantes de la zona llaman, jocosamente, “Franja de Gasa”).
El Horror, la Destrucción y la Muerte no me dejan pensar bien, pero sé que debo mantenerme neutral. Entonces un coreano me pega una patada, y medio que me re caliento. Porque a mí por las buenas me sacás hasta la camiseta, pero así por las malas nada. Así que empiezo a tirar manotazos de barro cocido. Como un Mazinger del neolítico, reparto tortazos y los coreanos vuelan como moscas; pronto huyen, aterrorizados, siendo el arte del Tae Kwon Do impotente ante mi actuación. Completamente cebado, los corro hasta corrientes, engolosinado con la sensación de Poder. Y también engolosinado literalmente con el olorcito que sale de los tenedores libres del “lado coreano”, a los que entro para atosigarme de croquetas de arroz (cosa que lamento un poco a los quince minutos). Piso, destrozo, golpeo. Soy el Terror de Barro.

Entonces, un niño se me enfrenta. El pequeño Kim se planta delante de mí con el valor de la inocencia infantil y me pregunta “¿Por qué eres malo? ¿Por qué destruyes las tierras de mis antepasados? ¿Por qué acabas con nuestras vidrieras y nuestra ropa de bajo costo, quitándonos el pan y el arroz de la boca?”

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